Contos de um senhor distinto para jovens de leitura refinada

  Passos ao pé da janela... Passos molhados, acompanhados pelo som da grama sendo amassada... Passos pesados... E então, uma voz familiar. A voz da minha avó me chamando: — Mah! Era assim que ela me chamava. Tanto eu como meus irmãos. — Mah, venha jantar. Jantar? Indaguei-me. A frase era absurda. Já era madrugada. E aquela... definitivamente não era minha avó. O silêncio que se seguiu foi anormal, quase palpável. Então, um estrondo. A janela tremendo sob uma tentativa violenta — e frustrada — de ser aberta. Vidro e madeira vibraram, estremecendo em uma sequência irregular, até que cessaram abruptamente. Um grunhido de frustração. E então, novamente, passos. Passos molhados e pesados, afastando-se na escuridão. Meu coração disparou. Minhas pernas fraquejaram. Minha mente ficou turva. Mas eu não podia me deixar paralisar. Afastando o torpor, levantei num impulso e corri. Precisava checar a porta da frente. Aquela maldita fechadura... Por que demorei tanto para consertá-la? O corredor...

      Era um dia de garoa. Um daqueles dias em que mesmo que o sol brilhe por um relance, o mundo ainda parece envolto em sombras numa tênue paleta cinza. Poças de água refletem o céu branco e se distorcem com o vento frio e cortante. Alguns poucos carros indo e vindo, criando um ligeiro movimento em uma paisagem inerte  e silenciosa. Mas o silêncio é lentamente interrompido por um gradativo crescer de vozes. Vozes provindas de uma imagem familiar, facilmente reconhecível. Um grupo de crianças conversavam e riam de maneira despretensiosa, desfrutando da ingenuidade e ignorância únicas que apenas a infância pode conceder. Era fim do período de aula matutino e, como de costume, o grupo se fazia companhia no trajeto de volta a suas casas. Mas não antes de realizar o quase ritualístico momento de comer guloseimas e tomar refrigerante após a aula. As crianças adentraram no mercado do bairro, um elemento intrínseco da paisagem e de suas memórias, localizado no traje...